Да, я поэт, а вы идите на хер!

В печали, не есенинской едва ли,
Бродил я в старом парке у пруда.
В пруду игриво уточки сновали
Туда-сюда (туда, блин, и сюда).

И вдруг ко мне, спеша, подходит дама,
Должно быть, тридцати неполных лет,
И вопрошает, хлопая глазами:
«Мужчина, вы случайно не поэт?

Ваш ясный взгляд, мечтательный, как небо…
Кудрявая, как ясень, голова…»
А я, признаться, с женщиною не был
Уж, почитай, примерно года два.

И вечерами в доме опустелом
Веду себя частенько как дурак —
Аж стыд берёт! А тут такое дело…
Чёрт побери, конечно, это знак.

Я никогда не пропускаю знаки,
Но, сам не знаю как, мой выдал рот:
-Да, я поэт, а вы идите на хер!
(Ну, до чего же гордый мы народ).

This entry was posted on Пятница, Сентябрь 21st, 2018 at 14:20 and is filed under Юмор. You can follow any responses to this entry through the RSS 2.0 feed. You can skip to the end and leave a response. Pinging is currently not allowed.

Post a Comment