Йенс Тилва

                        Неприятный осадок

Я пиво пил (а как его не пить —
В тени тридцатник, а на солнце пуще),
И размышлял, как скоро мне идтить
По Млечному пути к небесным кущам.

Не снарядил ли ангелов кагал
За мною Бог? Ведь я, пускай и молод,
Но слишком часто злоупотреблял
Набором «хмель-вода-ячменный солод».

А почек, как известно, только две,
А печень так и вовсе без дублёра…
Такие, в общем, мысли в голове
Роились. Дескать, скоро, иль не скоро?

Внезапно, как ответом на вопрос
Является мне, в чёрное одета,
С клюкой старуха. Я – как в землю врос.
Ужель настало роковое лето?

И над землёй как будто бы паря,
Холодный взгляд, зловещая ухмылка,
Рукой зовёт (я – пёрнул втихаря)
-Сыночек, не выбрасывай бутылку.

Святой Ираклий! Сбить пытаюсь дрожь,
Со лба стираю пот холодный очень.
-Ну, б-бабка, – заикаюсь, – ты д-даёшь…
Я чуть не испражнился, между прочим.

-Держи вот денег. Стой, держи ещё.
Ступай домой и не пугай прохожих…
И плюнуть через левое плечо
Пытаюсь, удержать не в силах дрожи.

…Минуло пару месяцев уже,
Как вышел этот случай презанятный.
Живу, пью пиво… Правда, на душе
Осадок остаётся неприятный.