Когда в голове ни строчки

Когда в голове – ни строчки,
Фантазия крепко спит –
Наверно в порядке почки,
Не жалует вас артрит,

Желудок исправно пашет,
А сердцу так чужда боль…
На творчество шансы ваши
Оценяться цифрой «0».

А что ж вы хотели, право,
Без всяких мучений, враз
Снискать себе, значит, славу
Творца гениальных фраз?

Подобному быть ли горю?
Поэты ведь все больны,
Их прямо из лап злой кори
Кидает в тиски чумы.

Им коклюш денёчки красит,
Гастрит не даёт житья,
Их астма под дых дубасит
И печень бушует вся.

Их жаба грудная мучит,
Им так энурез знаком,
Их, кстати, всё время пучит,
И где-то зудит притом…

И вот, в тех страданьях жутких
В момент осеняет их.
И еле живым рассудком
Они сочиняют стих.

В них Муза вдыхает силу,
Тут вопль: «Да я – поэт!»
Одною ногой – в могилу,
Другою – на постамент.

И по боку все болячки.
Открытием вдохновлён,
В предсмертной своей горячке
Он ночью творит и днём.

И где-то в какой-то строчке
Он истину скажет вдруг.
И вспыхнет последней точкой
Козырный его недуг.

Ушёл. Суета и слёзы,
И сборников вышла тьма.
По жизни он шёл без позы,
Но с ним разочлась она.

Вот это вот круто, братцы,
Им так восхищаюсь я!
Достоин поэтом зваться
И даже героем дня.

А вы «надурняк» хотели?
Забудьте об этом – бред.
Да вы ломоту-то в теле
Хоть раз ощущали? Нет.

Так, значит – вперёд. Немедля
Спокойствию «Прочь» сказать!
В окно, со ступенек, в петлю,
И стены башкой ломать.

В розетку соваться рьяно,
По рельсам ходить гулять…
Грохочет трамвай.
–Ой, мама!
Больница… Главврач… Кровать.

И там, на одре заветном,
Вдруг Муза настигнет вас.
И станет ваш разум бедный
Источником дивных фраз.

Записывать сёстры будут
Предсмертный ваш тот сонет.
И скажут чуть позже люди:
«Сегодня погиб поэт…»

This entry was posted on Пятница, Июль 10th, 2009 at 02:35 and is filed under Юмор. You can follow any responses to this entry through the RSS 2.0 feed. You can skip to the end and leave a response. Pinging is currently not allowed.

Post a Comment