Йенс Тилва

Пол, беды предвестник,
Вздыбился – нет мочи,
И приёмник песню
Заводить не хочет.

Знать, отпел, родимый…
В рокот пыльных улиц
Клином журавлиным
Вещи потянулись.

Появилась водка,
Да трюмо исчезло,
Яйца, рис, селёдка,
Но не видно кресла.

Бог с ним, быть бы сытым…
Кучма, пан столичный,
Фыркает сердито:
«Може й я не вічний?»

Что Вы, дядя Лёня,
Вы же наша гордость.
Будь хоть вьюга в доме –
К Вам я не притронусь.

Имя Ваше свято,
И плевать на деньги!
«Як роса проклята
Згинуть вороженьки

Душу – на латаття,
Тіло – на колоду,
Адже всі ми, браття,
Козацького роду!»

А на утро, братцы,
Вспомню – аж завою.
Как такому статься
Выпало со мною?

Вандализ(ь)м тот жуткий,
Что ему причиной?
Аль и впрямь рассудка
Моего кончина?

Ох, ответ и скучный:
Было жрать охота,
А у этой «кучмы»
Рамка с позолотой.

Сунул под пальтишко
І мерщій до ринку.
Як воно так вийшло –
Сам не знаю, синку…

Только патриотом
Не зовусь отныне.
Гнать меня, урода,
Прочь из Украины.

Стыдно – за бесценок
Продал президента.
Жалко, нет, Пензеник,
Твоего портрета…