Йенс Тилва

                  Мечта поэта не туманна

Мечта поэта не туманна
И не расплывчата, отнюдь.
Она реальна и желанна –
О, эти ноги, эта грудь…

Вот он безумия на грани
Изрёк, уставясь в свой бокал:
«В ней грациозность юной лани
Сплелась с изяществом цветка…

Её глаза – родник бездонный.
Я так мечтать о них устал!
О, ангел, в плоти растворённый,
О совершенство, идеал…»

Но постоянно быть мечтою
Наверно скучно? Так и есть.
Она сбывается порою
В квартире номер «26»

Когда мечтаемый ласкает
Губами дивные черты,
Его мечтуемая тает
И шепчет: — Милый, только ты…

Затем пойдут возня и крики
Луна за окнами взойдёт,
И к ним Экстаз придет великий
И под крыла свои возьмёт…

Потом – блаженная истома,
Наговориться можно всласть,
А дальше, как вам всем знакомо,
Идут опять порыв и страсть…

А утром, в девять тридцать точно,
Побрит, накормлен, чист и свеж,
Он по трубе по водосточной
На землю спустится с небес.

И в переулке растворится.
Непредсказуем как всегда
Он может здесь не появиться
Неделю, месяц или два.

Но он когда-нибудь вернётся.
В окно под вечер впопыхах
Вдруг шумно с улицы ворвётся
С букетом ландышей в зубах.

Она опять пред ним растает,
И снова ночь, совсем как та…
Но только жить он с ней не станет,
Чтоб не растаяла Мечта.

Как запросто в быту постылом
Среди обыденных проблем
Утратить высоту и силу
И опротиветь насовсем…

Не суждено ей стать женою,
Она (хоть смейся, хоть кричи)
Всегда останется Мечтою,
Сбываясь изредка, в ночи.